Au début, certaines nuits, nous dormions même au bureau. Nous programmions pendant des heures, nous discutions, nous échouions, puis nous recommencions.
Personne ne croyait en nous.
Sauf nous-mêmes.
Trois ans plus tard, nous avons vendu notre première grande application à une grande entreprise.
Puis un autre contrat est arrivé.
Puis encore un autre.
Quand je m’en suis rendu compte, ma vie ne ressemblait plus du tout à celle de l’homme qui était parti sous la pluie avec une valise.
L’argent a commencé à arriver.
D’abord lentement.
Puis d’un seul coup.
Mais ce qui est curieux, c’est que même lorsque mon compte bancaire grandissait, l’histoire dans ma tête restait la même.
Claire.
Son nom apparaissait encore dans un coin de ma mémoire.
Pas comme un amour.
Cet amour avait disparu.
Mais comme quelque chose de plus sombre.
Une dette émotionnelle.
Une sorte de chapitre resté inachevé.
C’est pour cela que, cinq ans plus tard, je suis ici.
Debout devant l’ancienne rue où tout a commencé.
Le moteur de ma voiture tourne encore derrière moi.
Une **Audi A6 noire qui coûte probablement plus cher que tout ce que je possédais lorsque je vivais dans ce quartier.
Je marche lentement sur le trottoir.
Les choses ont changé… mais pas tant que ça.
La boulangerie est toujours au coin de la rue.
La vieille dame qui vend des croissants le matin est toujours là avec son petit stand devant l’épicerie du quartier.
Même le vieux chien du voisin semble toujours surveiller la rue comme si rien ne s’était passé.
Mais il y a quelque chose de différent.
La maison où je vivais avec Claire.
Je m’arrête devant.
La peinture est plus usée.
La grille métallique est couverte de traces de rouille.
Cela ne ressemble pas à la maison de quelqu’un qui mène une vie luxueuse avec un entrepreneur à succès.
Je fronce les sourcils.
Cela ne correspond pas à l’histoire que j’avais imaginée.
Peut-être qu’ils ont déménagé.
Peut-être que cette maison n’est plus qu’une vieille propriété louée à quelqu’un d’autre.
Je sors mon téléphone de ma poche.
Pendant des semaines, j’ai fait des recherches avant de venir ici.
J’ai discrètement demandé à d’anciens voisins.
J’ai cherché des informations sur les réseaux sociaux.
Mais Claire publie très peu.
La seule chose que j’ai trouvée est une photo d’il y a deux ans.
Elle souriait devant un petit café.
Une enseigne derrière elle disait :
“Café Dubois”.
Il n’y avait pas Antoine sur la photo.
Cela aussi était étrange.
Je range mon téléphone.
Je prends une profonde inspiration.
Je marche jusqu’à la grille.
Et j’appuie sur la sonnette.
Le son métallique résonne à l’intérieur de la maison.
Une seconde.
Deux.
Trois.
J’entends des pas.
Mon cœur commence à battre plus vite que je ne l’aurais imaginé.
Pas à cause de la nervosité.
C’est ce que je me répète.
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